Escáner Cultural

REVISTA VIRTUAL DE ARTE CONTEMPORÁNEO Y NUEVAS TENDENCIAS

ISSN 0719-4757
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Silvia Banfield

LAS PALABRAS EN SU TINTA INVISIBLE SON LETRA MUERTA (EL TESORO DE PINOCHET)

Desde Nueva York, Silvia Banfield

El periodismo de papel sigue respirando tinta y aspira que los jóvenes, los lectores se mantengan fieles a la tipografía impresa y sostengan un Diario sobre sus manos. Los impresos tenían sólo de rival a la televisión, un caja basada en el entretenimiento a través de la imagen y que también suele contener noticias, información variada grandes reportajes de la farándula y del show político mediático. Es gratis y basta con encenderla y sentarse frente a su hipnotizadora presentación: la idiotez de su formato, mejorado cada día en la frecuencia banal. La TV montó un estilo de vida en el cuadrilátero del diario vivir. Hamburguesa, cerveza, papitas fritas, picaditas y el show del solitario en familia. ¿La pantalla es mi cerebro? ¿La imagen vive por mí? ¿Viajo, sufro, río, sueño, vuelo, olvido, duermo, muero? Yo soy el mercado ¿Qué hago cuando la neurona entra a la Caja Idiota? ¿Para qué voy a leer, si yo no leo, ah? El cuerpo humano es un trapo en el frágil trapecio del mercado. Atrápame con tu trampa tramposa. Subo al trampolín del mercado y me lanzo a la piscina sin agua. Me mato por y con el mercado. Le devoro los sesos. Lo vampiriso. Lo amo, idolatro, le erijo un altar. Yo soy su vela y me enciendo. Y brillo con él. Superstar. Siento los aplausos de los últimos productos y me consumo en ellos a placer los devoro. La piscina es una gaseosa efervescente, vacía en mi imaginación y voy bajando en el submarino de Julio Verne. ¿O salgo ilesa para seguir consumiendo en mi pequeña pantalla? 

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DEL CALENDARIO ROTO DE DANA D

(¿Más rodillas para la Historia?) (La Guerra de las Galaxias, es un subproducto del presente) I PARTE

Desde Nueva York, Silvia Banfield

Cuando recibí el Diario de tela azul del poeta, pensé que ya vivía con él de alguna manera en La Patagonia. Entremezclé tantas cosas. El Sur tiene esa adivinación de la memoria. En el Norte era primavera y en el Sur, invierno. El espejo en sus dos caras. Todos sabemos que se tratan las estaciones. Su caligrafía pareja, mezclada en tinta negra y azul, unos dibujos absolutamente personales, definidos por el perfil de sus pulsaciones, hacían más intensas sus anotaciones, lo que explicaba a veces con la minuciosidad de un científico. En alguna de las páginas, sino en todas, dejaba sentir la sensación de un lugar sin límites, que yo ya conocía y volvía a revivir en sus relatos. Pero estaba la historia obsesiva, contada en detalle sobre el Rubio y Dana D. Ella lo sabía, todo por lo que después me enteré. Él, ignoraba todo, en el otro extremo de la historia. Un buzo rescatista, por decir lo menos, no está firme en la superficie. Ella le llamaba su héroe. Los días del Rubio morían en su silencio bajo el mar. Un mundo, en verdad lejano, donde la naturaleza te exige silencio. El paisaje camina no sólo en los ojos. El cielo es una masa impensable de no sentirla más allá de los hombros. El aire responde por sus propios pulmones. Lanzar una piedra tiene más destino que el mundo actual. Y rueda en su bicicleta Dana D. con la mente puesta en el Rubio. 

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LA HISTORIA ES UN LARGO OMBLIGO QUE SE AMPUTA PARA NACER

(De mis alas azules, vuela el campanario)

Desde Nueva York, Silvia Banfield

El pequeño silencio de la historia, quizás se esté meciendo en la blanca, hirsuta barba del Tío Ho, en algún arrozal de Vietnam. En la sombra imperfecta, se puede arrodillar un imperio y bautizarse el sueño legítimo, transparente de la libertad. La noche le dio sangre a la vida, un lobo arrojó sus colmillos bajo la panza de un helicóptero sobre la tupida selva. Allí volaba el agente naranja, en su polvo letal, ciego, mortal, de largas madrugadas y amaneceres. La historia no es un reloj dormido. Hace 30 años, Saigón dejó correr la última estela de miedo en el aire, el racimo humano se voló en su pavor. Sí, estamos viendo la única filmación final, en la señal suspendida, el que se cae de sus propios miedos, y en el recuerdo todo el asombro de lo que ya no será. El país se quedará para siempre en la espalda vencida, otros nunca saldrán con vida (58 mil), locos, mutilados, algunos temblarán de por vida, odiarán a su madre, drogados vagarán por hospitales, saltarán de los balcones, asesinarán, y el stablishment crujirá en un millón de pedazos y cada partícula se incrustará en el corazón de la nación. Restos de mutilados, sin ojos, ni piernas, colgantes de sus sillas, monosilábicos, parapléjicos, acuñaron el miedo, el horror, en su humanidad vencida. Dios salía de sus gargantas, pero no fue suficiente.

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EL CARRUSEL MEDIÁTICO DE BARTHES Y BABEL EN BROADWAY (GOCE Y HUMILLACIÓN DEL TEXTO)

Desde Nueva York, Silvia Banfield

¿Sabes que hace 25 años murió Roland Barthes? No, y no seas rebuscado, ¿quién era Barthes?. Le miré el rostro de interrogante, como sin desayuno, tan virgen, un futuro incierto. Que estas cosas sucedan en la redacción de un diario, sorprenden hasta quien hace la página de obituarios, la única que cuenta con protagonistas nada de ostentosos, más bien sobrios, quitados de bulla. Tal vez la humildad se base en un protagonismo no deseado. Aquí la línea de la vida termina siendo recta, finalmente. El zigzag de la genuflexión humana, seguirá viajando por el corredor de los vivos. La muerte en una curva, sólo espera. A Barthes se lo llevó el azar, como a esta conversación inútil, que sale por la ventana a una pequeña terraza y salta al vació, es paloma, es de nadie, voz en le desierto de la palabra. Me asomo y la veo caer suavemente en una escalerita de luz, doblándose en la cintura su cuerpo femenino, de esponja, en un suéter color pastel, y las formas del cuerpo van marcando cada escalón como idolatrando las sombras, su último, auténtico contenido. Y se detiene, vuela, cierro los ojos sobre la ventana, ya no me pertenece. Barthes, con su cara árabe, enigma de zorro parisino, sus signos de duende hosco, solitario, iluminado. Se siente a esta hora un sabio silencio, no de olvido, sino de la majestad de la ausencia del francés.

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EL ULTIMO RING DE Hunter S. Thompson, EN COLORADO

(Vivió y murió como un campeón)

El cordero de Diana no quita los pecados de la Parker

 

  

Desde Nueva York, Silvia Banfield

El planeta fáctico, global, mediático, supremamente real, no es más farandulero y banal, porque viaja en la dimensión conocida del vivo fantasma de la guerra, y rueda sobre el colosal precipicio de sus errores, la mostaza, el ketchup, las donas de sus días frívolos, curiosamente auto depredadores. La aguja en el pajar nos mira casi sin esperanzas. Somos su átomo perdido, sin tiempo, en búsqueda de la nada, donde nos volveremos a encontrar. Qué miopía la utopía de este presente. Por Dios que el Diablo anda suelto y con que gracia Lucifer camina por nuestro tejado de vidrio. El futuro alquiló una habitación cerca de Hollywood para rodar su película con actores rechazados, que pudieron ser extras, pero prefirieron vender hamburguesas, pólizas de seguro, acciones, a los asistentes del Fantasma de la Ópera, a ignorar el apellido de sus padres por razones de éxito.  

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¿UN MUNDO IMPOSIBLE PEOR O MÁS SEGURO QUE EMPEORARÁ? LAS ESTRELLAS SALVAN LOVELAND

(La mañana en que Charlie se perdió en el Bus Amarillo)

Desde Nueva York, Silvia Banfield

Cuando se acumula más de una semana una nota, es que el basurero de los acontecimientos está lleno. Es la hora de la salubridad del lenguaje. Una reciclaje se hace necesario y debe ser público. Un escombro no levanta un día y cada día se cree menos en las palabras de un hombre sin palabra, a quien le cuelga la verdad, como la cola de un dinosaurio en extinción. La actualidad está convicta en su jaula de libertad y la nieve no la limpia, sino sepulta, olvida, congela. Es un pan de mantequilla en las manos de un oso. Nunca se habló más de libertad, para degollar una paloma. Los sueños son tan reales y las pesadillas también. Las noticias ruedan como una lata de cerveza por el mundo. Vacías, muchas veces, y gotean, licuan, sangran por la misma herida lata. El NYT, tiene la facultad, cada mañana, de sacudir la almohada noticiosa de los dulces sueños por sólo un dólar. Abro la sábana y me sumerjo en estas páginas que son la historia del día, del mundo, de todos nosotros indirectamente. Tinta que los muertos transforman en un grito vacío. Me tapo la cara con la sábana y sigo leyendo, papel que mañana cambiará su contenido, noticias caídas sobre la nieve, y mañana se borrará esta mañana o calcará con otras palabras. Nada será igual, sino parecido.

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EL AÑO DEL PEQUEÑO DIOS ENDIOSADO - INTERNET, QUÉ VIEJA Y ENREDADA TE HAS PUESTO - EL SECRETO MÍO QUE NADIE CONOCE - EPILOGANDO

Por: Silvia Banfield

EL AÑO DEL PEQUEÑO DIOS ENDIOSADO (un tiempo para suicidas)

El poder y la fama son el supositorio del siglo XXI. No sé si lo leí en un baño de Boulder, o es un invento mío. Para la literatura no tiene importancia y la historia, menos. La muerte sigue plagiando a la vida. Los restos de un cenicero me hablan del futuro. Y no es nuevo lo que se registrará mañana. Repasar lo que viene es una tarea inútil, decepcionante, absolutamente descriptiva. Lo que pasa bajo la puerta, es el hilillo dorado del miedo. Son las viejas manguillas negras de los contadores públicos que desautorizan la vida real junto a la miseria de solapa angosta y gris que ejercita una risa publicitaria, en el sillón reclinable de la burla y de la supuesta fama. ¿Todo pasa, cambia o nada queda porque todo es? La ciudad se entrega a la nieve como un ciego al sol del mediodía y brilla detrás del sueño su alba espuma. Las calles perecieran roseadas de vaselina y a ambos costados se acumula una nieve cada día más sucia. Se hace costra y marca el camino sobre el negro asfalto, que lo es todo para el automóvil y el conductor anónimo que cumple con su ruta diaria. En la calefaccionada cabina del Mack, una canción en su hilo recuerda que Un sueño verdadero jamás se deshace o lo borra la nieve/ Y puedes hacer mil veces el mismo camino/ pero ella volverá a remarcarlo en invierno/ No olvides el sueño escrito en tu ruta sobre el horizonte/

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EL AMARILLO ES YELLOW, ALL OVER THE WORLD - UN MUNDO MÁS SEGURO, COMO LA OREJA DE VAN GOGH - LOS DIOSES DE LA MUERTE, A LAS PUERTAS DEL CIELO - HOYO DE IOWA - ¿REQUIEM DE MOZART EN NORTEAMÉRICA? - FALUYA: EL INFIERNO COMPARTIDO

EL AMARILLO ES YELLOW, ALL OVER THE WORLD (el hilo peligroso de las cosas/ cuando regreses de la guerra, john)

Por: Silvia Banfield

El otoño me deja siempre a su paso una sensación de tiempo volátil, como toda estación, aunque reafirmado en un amarillo intenso, degradado, que tiñe calles y la memoria. Ahí se confirma y permanece con sus pasos entre hojas, la estación en su tiempo aferrada a mis nostalgias, al futuro que siento arrastra mi pasado. En una hoja amarilla que tiene cada mañana el Poeta sobre su escritorio, donde transcurre un tiempo para recobrar que no ha perdido vigencia. Es la percepción de lo que siempre viene, una manera de estar presente más allá de la memoria, y siento que esa hoja hace mi verano. Golondrina azul, vuela, leo en la cábala, bajo el árbol de manzano que en invierno echará nuevas raíces. El día se sabe trece, en la cábala, en el sueño que permanece real. Me persigue el amarillo de van Gogh. Sus Girasoles como aspas de oro en la riqueza de un color sin límites, que no sé hacia donde nos guía el pintor. La aún inagotable fuerza del sol en medio de la noche del holandés. Trigo fosforescente, la luz fecunda sin límite. ¿El sueño de Van Gogh fue el amarillo secreto de un sol íntimo que le reclamaba el sacrificio de su famosa oreja para seguir escuchando a los dioses?

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DEL CUADERNO COLORADO DE SILVIA BANFIELD - LA SOPA ESTÁ HIRVIENDO - OCTUBRE ROJO EN BAGDAD - UNA AGUJA EN EL PAJAR DEL DESIERTO - ¿EL MUNDO ES REDONDO O DE CUADRITOS?

DEL CUADERNO COLORADO DE SILVIA BANFIELD
(Tu vatis eris, serás un poeta)

Por: Silvia Banfield

2.000 personas colocan en el campo del fútbol al lado de la High School secundaria de Boulder que forma una escala con una muestra del dólar y la tierra y el explicar "de noviembre el 2 decidimos" la tarde de martes. El proyecto fue organizado por el fotógrafo Juan Quigley y los líderes de la juventud en la acción.
Recíclame el paraíso perdido, papá, soy tu Silvita. ¿Me recuerdas? Estoy mal estacionada, lo sé. Las cañerías dejan correr las aguas de un tiempo raro. Yo diría que no termina de definirse. No soy yo sola la que espera un cambio, sino el mundo. No hay otra razón para esperar el calendario en Otoño. Ya no puedo hablar de otra manera que no sea en primera persona. Esta vez, al menos. Perdona. Entra un viento simple de la nada. Qué puedo decirte, negar o afirmar. ¿De qué hablamos, me pregunto, cuando la distancia es un hilo lejano sin puntas?

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LA CAJA DE PANDORA ABRIÓ SU CALDERA DEL DIABLO EN BESLÁN - LA MUERTE ABRIÓ LAS PUERTAS DE BAGDAD A OCCIDENTE - LA LUNA DE ENFRENTE Y LA ISLA TORTUGA

LA LUNA DE ENFRENTE Y LA ISLA TORTUGA

(El hambre o el menú de la ONU)

Por: Silvia Banfield

Habría que preguntarle a Jorge Luis Borges, si le parece correcta la acción de la Policía Federal de Argentina. Seguro que desde su ciega lápida en Suiza mira Buenos Aires. Es muy difícil que su ciudad eterna, las calles de sus calles, sean olvido en su memoria. Poesía y policía, riman, pero no se parecen. Son como dos tiros contra vía. Paralelas que nunca se juntarán. Un poema, en principio, no tortura a nadie, es una simple advertencia a la imaginación. No pasa de ser una luz roja en el camino. Poesía es un paso en soledad y reversa, con las luces altas en la carretera y bajo la niebla. La policía es un hombro vacío en una ruta que siempre coquetea con el precipicio, el eslabón perdido de lo prohibido. Un gran NO que el poeta se salta, el viejo obstáculo de la piedra en el camino, la perfomance del lugar mal empedrado.

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EN EL JARDÍN DE ROSAS, NO TODO ES COLOR DE ROSA

DEL VIAJE A TIERRA FIRME DE BLANQUITA WHITY Y OTRAS HISTORIAS

DESPIERTA, AMÉRICA

Por: Silvia Banfield


DESPIERTA, AMÉRICA

La vida es Arte. El Arte es vida. Vivir es un arte. Firmado: El Editor. Arranca por aquí S. B. Esos papelitos naranjas que me pega en algún sitio donde llego a la Redacción. Vagabundeo en la misma atmósfera, siento que las noticias están suspendidas y nos llaman a gritos, piden ayuda. El reflejo de los monitores, las cadenas de televisión, un rumor de olas negras crece este verano le tuerce el cuello al cisne de los sueños. Gotas de sangre, que no son de yodo, ni de ketchup. A veces son rojos o amarillos los papelitos. Un campeón del enigma. Olímpico promotor de la imaginación, de lo que llama el olfato personal, instinto, sexto sentido, talento. El periodismo está en la calle, requiere de ética, compromiso, entrega total frente a la historia que vamos a relatar a quien nada conoce sobre ella y espera confiado la verdad. Es como guiar con espejos a un ciego en un bosque, cazar un sueño con la imaginación, ver como un niño junta el cielo y la tierra en un montoncito de arena, ver a la profesora copiar en un pizarrón de un pueblito lejano, las primeras vocales, letras del abecedario y repetirlas todos los días. Una lección nunca es lo mismo, como una historia y el día se repiten al revés, luz y oscuridad, y esos medio días que traen de todo como las estaciones. 

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TAMBIÉN ARDERÁ EL RANCHO DE CRADWFORD - DE LA MANO DE NOSTRADAMUS - CIUDAD GÓTICA SERÁ INUNDADA DE KETCHUP

Por: Silvia Banfield

TAMBIÉN ARDERÁ EL RANCHO DE CRADWFORD (Corre el rollo Moore en Waco)  

Fahrenheit 9/11 es la temperatura de este verano, arden las palabras, queman los conflictos armados, no son tiempos de simple candelilla, no es el fuego inocuo, fatuo, del pucho que enciendo a estas horas de la madrugada en un espacio silenciosamente vacío. Sólo queda la pequeña luz del vicio. Todo lo que arde en la llama provocada es para extinguir, hacer desaparecer, calcinar más allá de la memoria, en el límite del olvido quedan los objetos etiquetados en su ruina. El amor suele ir a parar a un depósito de llantas calcinadas, cuando ya la braza no arde ni en el pensamiento, en ese pasaje oscuro en que el clic no suena, y más bien la atmósfera suele compararse a unos paños húmedos para aligerar una antigua fiebre que no viene de las sábanas, sino de un cuerpo cansado, que no le pertenece ni a una misma.

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NO TODOS LOS CAMINOS CONDUCEN A LA CASA BLANCA - LECTURAS DE ESTOS TIEMPOS Y OTROS POR-VENIR - LAS ESTRELLAS SE HACEN POLVO EN EL U.S. OPEN - JUICIO EN BAGDAD, LA ESCENA DEL CRIMEN

NO TODOS LOS CAMINOS CONDUCEN A LA CASA BLANCA
(En el país de Fahrenheit 9/11, el rancho arde en Texas)

Por: Silvia Banfield

Los sueños son lo más próximo a la realidad de lo que yo haya conocido. Los míos suceden. Tienen esa exactitud de la realidad que nos sorprende a todos. No habrá día D para GWB. Lo vi tan claro en el sueño, como un aviso de neón. Iluminado el mensaje. Escuché con claridad un eco que terminaba así: Aleluya. Sólo la espalda por última vez del Number One , una imagen de fin de capítulo del próximo cortometraje de Michael Moore, bajo el sugestivo titulo: Fue lo mejor que nos pudo dar desde su cielo infernal. Una sombra se tropieza y cae el telón envuelto en un sol en llamas, rojo. Me desperté aplaudiendo. Sudada completamente, con mi pijama rosado, el corazón más cerca de la ventana que de la puerta del cuarto. 

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EL SUEÑO AMERICANO DE PEPA Y GWB - MI PERÍODO ROSA Y EL ALEPH KAFKIANO

MI PERÍODO ROSA Y EL ALEPH KAFKIANO

Por: Silvia Banfield

Esta es la sexta nota del día. La décima tasa de café. El 18 avo cigarrillo. La novena llamada que contesto. El día siete del calendario. El quinto mes del año. El cuarto cenicero que boto. La millonésima vez que maldigo frente al ordenador y hasta yo me borro. Me desactualizo. La sexta vez que inicio este lead, un encabezado que se me hace humo en la cabeza. Las matemáticas nunca me fueron fieles y creo que tu tampoco, querido. Qué importancia tiene, dirías, si estuvieras aquí, si ya pasó. El campo de golf es un verde epitafio en esta relación. Debo tomar temprano mañana el avión a Denver. Me perderé el último capítulo de Friends, pero me lo iré imaginando en el vuelo. Para eso es bueno subirse a las nubes. El día que deje de soñar, le escribí el otro día a mi papá, hago como Quino, le cierro la boca a Mafalda.

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